По поводу "Слуги тигра" к авторам таки набежали

ficbook.net/authors/13131/blog/271664#content

Там ещё было, уже снесено. Набег с холиварки, конечно, там вбросили ссылку. Но это даже не важно. Дофига таких паразитов, уверенных, будто чужие и посторонние человеки-писатели им, паразитам, что-то должны: должны писать, причём хорошо, редактировать, выкладывать книги бесплатно, расшаркиваться с идеальной вежливостью в отзывах, да ещё и отказываться от публикации, если условия оной чем-то не нравятся паразиту.

Прямо как будто бы паразит заключил с каждым писателем договор и оплатил ему все эти дорогущие услуги (нет).

Я, кстати, оплачивала, и не раз. Платила за написание текста, который хотела прочесть. Не скажу кому и за что, но результатом довольна. Это не дёшево.

@темы: дегенераты, фэндом, холиварка

---

Организации мира SCP

На русском: scpfoundation.net/groups-of-interest

Мне это напоминает мир Ехо Макса Фрая. Ордена, странные чудеса и ужасы, миры внутри миров за мирами, магия и т.д. Джуффин Халли с его Малым Тайным Сыскным Войском вполне схож с Фондом своей (а)моралью и играет ту же роль в сюжете.

Можно было бы снять роскошные сериалы, и по Фраю, и по SCP... если бы мы ещё были в нулевых. Сейчас, надеюсь, пиндосы уже не возьмутся.

Кстати, кто ещё мог бы экранизировать хорошо и то, и другое, это японцы. Аниме. Но им чужого не надо, у них полно своих историй.

@темы: SCP

---

Фик по Star Trek: Deep Space Nine: "Under the Knife"

archiveofourown.org/works/55556476

Текст соавтора по моей идее. Немного сюр — или много — о том, как Дукат пытается признаться в любви Кире и через неё всему Баджору, но дама настроена скептически, что и демонстрирует.

@темы: Стар Трек

---

SCP фэндом, странное

Где фики?

Они есть, но мало. И гета мало — не считать же персонаж/читательница за гет — и слэша. Где все эти сомцесучные, несомцесучные и антисомцесучные макси по Авель/Айрис и Авель/Брайт и Клеф/Брайт (Клеф спасает беднягу Джека от злого Авеля, НЦстольконеживут, пытки, изнасилование, смерть основных персонажей, эндгейм хэппиэнд, свадьба, удочерение 166й и домик за белым забором)? Где стёбные и серьёзные повести о спасении несчастного непонятого 682 из рук эссипишных садистов, о психотерапии для Скромника и тэ дэ? Это же всё должно быть? Оно ж напрашивается. И где?

@темы: SCP

---

Поела печенья с травкой

Теперь легально и продаётся рядом в магазине. Съела штук 5-7 небольших печенек. Неожиданно эффект таки наступил: всё чуть отодвинулось и захотелось спать. Легла. Часа полтора провела в полудреме, потом уснула часа опять-таки на полтора и видела сон, в котором я по сюжету плохо соображала и двигалась из-за этой травки. Не в реальности, во сне.

Встала и вроде всё как обычно.

Чёт меня травка не очень берёт.

---

Мой ретеллинг "Белоснежки"

Выложила на ао3:
archiveofourown.org/works/55536289

На английском. Я его когда-то написала для семинара в универе.

Чую, было бы нелишне продублировать все мои тексты на ао3 или Автор.Тудей, но лень. Пока гром не грянет, не шевельну пальцем.

---

испанский, сетевая речь

Комментарий к видео о спасении семьи опоссумов: youtube.com/shorts/6f4wb9Z3PC4

Las zarigüeyas son unas madrazas como la mayoría d los animalitos hay q respetar y proteger toda vida d los animalitos q dependen d las personas gracias por rescatarlos

"De" и "que" сокращают до начальных букв. А "madrazas" тут, видимо, "madres" после автозамены.

@темы: испанский

---

Интервью с создателем Авеля

scp-wiki.wikidot.com/interviewing-icons-kain-pa...

Чутьё меня не обмануло: Авель изначально был белым, со светлыми волосами. Таким он придумался автору. То, что он смуглый и "семитской внешности" — рерайт, причём не от его создателя. Создатель теперь говорит, что рерайт персонажа улучшил; не знаю, насколько можно верить в искренность этих слов, учитывая, чем грозила бы невосторженность в данном случае.

Но я сама тоже думаю, что так лучше. Это, вот, исключение из моих анти-вокных правил. Р — реализм: житель ближнего востока 10000 лет назад не мог быть светлокожим, как нынешний европеец. Правда, и до семитской внешности ему было далеко, эта семитская внешность ещё не сформировалась как тип. Серые глаза, смуглая кожа, тёмные волосы самое то. Как-то так, только глаза светлее:

Кто интересуется реконструкциями внешности древних европейцев, может просто задать запрос "древние европейцы" в поисковик. Они были смуглые и светлоглазые. Лола, например, темнокожая темноволосая голубоглазая датчанка 6000 давности.

@темы: SCP

---

У Хару-Ичиго и Евы С. выйдет книга

"Слуга тигра" будет в бумаге:
ficbook.net/authors/13131/blog/271664

С попкорном жду жопного зарева холиварочной фашни, которая ненавидит Хару-Ичиго за то, что она антифашистка.

Книга вот она:
ficbook.net/readfic/018e38fb-3faf-71cc-a525-26c...

(Что за дурацкие у Фикбука эти новые ссылки. Ощущение, что хозяин бессознательно пытается угробить сайт. И угробит, вероятно — он же барин.)

---

Duo dice: злая овечка

"В одной жаркой далёкой пустыне жила опасная и жестокая овца. Её боялись все львы, и это было ненормально."

Да что вы говорите

А продолжение, продолжение где? Дали задел на сюрную сказку и не кончают.

@темы: испанский

---

Этот самый рассказ

Я так поняла, для россиян этот сайт нечитаем без впн, так что скопирую-ка сюда. Пусть будет.

(Предложение оценить уровень страданий по шкале от 1 до 10 очень западное, пиндосское. Самая мякотка. Господь, жги. Автору удался серьёзный критический реализм.)

Prometheus and the Eagle

Able is deep, deep down, and dreaming.

His mouth and nose fill with seawater, choking and cold. He tries to spit it out, but it’s all around him, stinging his eyes. His blood pounds in his ears, rage singing through every limb. His fingers scrabble at the cold walls of his prison, but he’s disoriented. It’s too difficult to tell which way is up, and whether that matters. He scrapes and claws at the walls until his fingernails tear out at the root and tangle in the cloud of long hair floating around his head, little white pearls hiding in strands of black kelp. He keeps going until the fingers are bloody stubs, but he’s moving slowly now, and his ears start to ring. Or perhaps that’s an alarm, the one he knows so well.

Animal panic makes it hard to think, to plan; lack of oxygen makes it worse. Time passes, but strangely. Finally, he can’t fight the urge to inhale; he pushes seawater in and out of his lungs in painful, burning heaves that make his chest feel like it’s been crushed in with a cinder block. It’s dark, but he can’t tell whether or not that’s because his vision is starting to go. Before he stops feeling, he convulsively vomits up a mixture of seawater and bile, which he reflexively sucks back into his lungs. It is some small relief when his body goes numb.

It happens again.

It happens again.

It happens again.

Because he doesn’t remember the time in between, his experience is that of a constant struggle to breathe that never ends. It’s infuriating. Even through the red haze of rage, he wishes he could inhale just a single mouthful of air. A drowning man will sometimes doom his rescuer, forcing him down into the depths, in a bid to get his own head above water. Able is here alone, but he struggles with that same feral desperation. When his muscles start to slow, he presses his mouth against the ceiling (or, equally likely, the floor) and sucks, looking for pockets of air. He usually vomits up quarts of swallowed seawater when his stomach becomes full.

Honor is a long-lost memory, here.

There are times when he thinks he sees sunlight dappling the water and swims up, up, only to collide with the wall of his prison instead of breaking the surface. The false hope only makes him angrier, frothing with hate. So, too, do the voices he hears, soft and muddled. He hears a troop of soldiers marching, marching, their voices just out of earshot. He hears them laughing and joking, on the other side of the steel walls. He imagines their camp, with canvas tents and yak stew over a fire pit. The smell of smoke is thick and rich. He wants only to wring their necks, if he could just reach them. He would kill them for taunting him.

Xаалттай, says a voice, clearer than the others. There is a distant flicker of light in the darkness, like a spear catching the sun. The men are going out on patrol, on their horses. Able almost forgot he was not with them. His eyes shut slowly. Ride and ride, scimitars twirling. Dust kicks up and gets in his nose along with the oily smell of horse, but the thunder of hooves matches the beating of his heart. He knots his fingers in his horse’s mane. His Second catches his eye and laughs, arm raised high, exhilarated. Sweaty strands of hair have fallen about the man’s scarred and sunburnt face; sweat forms tracks in the dirt clinging to his neck. When it is done, they will drink kumis and shout battle hymns to celebrate their victory. Behind his eyelids, Able can see their enemies screaming. Their grain-fed horses are falling into the mud; they try to pull back, but it is too late. It is a good day for blood. A good day indeed!

Able wakes up.

When he beats and kicks against the barrier this time, bleeding and enraged, he hears a woman’s voice calling to him, soft and soothing, as though she were speaking to a frightened child. This one is the worst yet. It makes his mind prickle, white-hot and screaming, as though his palms were being held to a flame. She seems to taunt him, sounding near enough, flesh and blood for him to cut and kill, but just out of reach. Always just out of reach. Put that down. You don’t know your strength, she says. Able, come inside and eat your breakfast. And wash your feet. Boy, you are filthy. He can’t see her face, but he can see her eyes, dark and kind. The saltwater has his throat feeling scoured raw. He shouts at his captors, railing at them, knowing they must see him with their little metal eyes. But he is unable to push the water out of his lungs with enough force to do much more than gurgle. “No more do you hear me no more inu inu inu šabarrane!”

The weakened steel wall groans and starts to split under his unrelenting assault. Without anything to brace his body against, getting this far has been a challenge. Able moves to push himself through the gap in the metal and gets an electrical shock that curdles his blood. Able, says the voice, sounding stricken, as delicate black-and-white patterns flutter behind his eyelids.

As he starts to lose control of his body, limbs heavy like driftwood, sometimes he flits in and out of consciousness. He is suspended between the two parts of his strange existence, neither alive nor dead, drifting back and forth. He sinks, head coming to rest against his coffin. But he is feeding the goats, feet bare on the earth, the sun beating on his back. And he sinks. The air smells thick with spring, with green and growing things. It will be time to go in soon, to cluster about the hearth, to give thanks for the evening meal. The evening is a time of great peace, when only the insects are around to chirp at him.

Able opens his mouth and sings, loud and deep, voice echoing across the fields and through the valley. He sings for the pleasure of it, because he is good at it, because he can. Strange, but it seems as if it’s been forever since it occurred to him to sing. The hoe is rough in his hands, but he is weathered enough to deal with it, palms thick with callouses.

“You shouldn’t do that,” says one of his sheep, frowning at him. It paws restlessly at the dust. Able hushes it and rests a thick palm against its head. Its fur is coarse and woolly.

“Why?” asks Able. The sun will be down soon.

“Because you are dead,” says the sheep, swollen tongue lolling out of its mouth. Its coat is crawling with fleas, its eyes a filmy white. It stinks. “It does not matter now.”

Able wakes up again.

Sometimes, he sees a pale girl’s face, wide-eyed but determined, staring out at him from the darkness as he rails against his prison. A curl of blonde hair catches in the corner of her mouth, and she frowns at him, brow knit with deep disapproval. She moves her lips, but he can’t hear her. He doesn’t care what she has to say, anyway.

Go, he thinks. Be gone from me!

She shakes her head. She is incredibly disappointed, so heavily disgusted with him. Her hair swirls back and forth, back and forth, a straw-colored stream. She cries, a tinny whine of pain, and the noise echoes through Able’s head, burning into his brain. Her skin is blue-white; he can see the bones through it. It reminds him of a fish fresh out of the river, its little heart visible through its body when he holds it up to the noonday sun.

Go! Go, go!

He won’t tolerate the burning weight of her gaze. He reaches to curl his fingers around her throat, but all he manages is a lethargic twitch of the arm. He is too close to the end, his flesh giving up the ghost. That’s when they come to him, these phantasms, when the hatred in his heart is weakest and there is space there for ghostly things. She darts away, fast and sleek like a freshwater trout, and Able wakes up again.

The next time, she is gone. She is gone and he is alone again. His blood boils. Surely they are laughing at him, having left him alone now, with only the silence for company. They are laughing at his pathetic scurrying. They are laughing at how his coffin confuses him. Oh, how he hates them! This iteration, his strength seems to have waned. He is unable to fight as long or as hard as he must, as his body commands him to.

And this happens a second time.

And it happens a third time. His head swims. He breathes out all the way, empties himself, and sinks to the bottom of the box he’s locked in, drifting, dreaming. Just for now, and then he will fight his way out. Just for now, he allows himself a short rest.

But it happens that he remembers-

“You alright there, boss?”

Able looks up, perplexed. And annoyed, of course. He is in the cafeteria, eating with the team named after him. He has been “strongly encouraged” to do so.

“Why would I not be alright?” His interlocutor’s face seems to shimmer; it merges with the wall behind him, then pops back into clarity.

The man in black fatigues looks at him oddly. “I’ve never seen someone eat that fast before.” He catches the look on Able’s face and flinches, eyes wide. “Uh.” His face merges with the wall again; it scintillates faintly.

“You…are mocking me?” says Able, because it’s true. His own voice is strange and jerky, speeding up and slowing down. He’s not precisely angry, just extremely baffled, but he raises his voice just in case. He should never have agreed to eat with these fools. The director is trying to get them to bond, but they are tools, nothing else. The blue linoleum in the floor shifts to yellow and then back. This is all so familiar.

“I didn’t mean anything, really. It’s just soldier stuff. Giving each other shit.” The man is slowly recoiling, leaning away from Able. He looks like he expects to be disemboweled any minute for his slip of the tongue. Another man’s hand is shifting toward the panic button on the pager strapped to his wrist.

Able drops his fork. “I have never seen someone eat that slow before.”

There is a pause.

His men break into startled laughter. Someone lightly jostles his shoulder in a gesture of apparent camaraderie.

And then-

They’re gone. There is some relief here, something close to peace, when his mental faculties have gone enough that his rage is a thin, clinging veil rather than an oppressive blanket. Able finally inhales, brain sparking out, and wakes yet again.

This time, the girl is back, and another woman with her. He does not remember her name, either. Her hair floats above her hair in a slow-swirling column of grey. Seventy-six seventy-six seventy-six, she says. Rate on a scale of one to ten what is your why are you seventy-six please rate on a scale of did you are you feeling did are you experiencing pain seventy-six.

He wants her to drown, but she is breathing seawater, her body as translucent and slippery as a minnow’s, her coat fluttering open around her. Please rate your distress, she says. Please rate your distress. One to ten, please rate your distress. Are you experiencing anxiety please rate please seventy six. If you are uncomfortable using English we will locate a translator one to ten.

Fire. Guns. Crushing. Stabbing. Anything else, something to fight against besides the slow failing of his own body - and perhaps his mind. These are the only things he can’t strike from existence.

The blonde girl floats an inch from his nose, face blank and yet attentive. Her eyes are luminous and white and weeping. Able wonders, dimly, where the rest of her team is. There were more of them. Were there more of them? Does the passage of time feel like a steady flow does the passage of time feel choppy and broken up please answer the question seventy-six why does his death bother you does it bother you. Please rate your distress.

Time is choppy, slow and then fast. Slow and then fast. As it has always been.

Seven, mouths Able.

Two.

Nine.

And he wakes up.

(с)

@темы: SCP

---

Этот рассказ меня травмировал.

(к предыдущему) До такой степени, что я не смогла заснуть прошлой ночью.

Это об отношении к некоторым особо удачным выдумкам. Разум более чем различает вымысел и реальность, но у чувств своя позиция. Или не чувства, что-то другое. Оно применяет свои критерии.

Теперь мне нужен фик о том, как Авель, освободившись, находит членов Совета 05, которые обрекли его на этот ад, и топит их в бассейне, одного за другим, медленно.

@темы: SCP

---

Чёрная книга SCP это здесь

scp-wiki.wikidot.com/prometheus-eagle

О том, как Авелю сидится после его неудачной попытки к бегству. Это один из квази-канонических текстов на основном сайте канона, а не фанфик какой-нибудь.

Оно ещё и отсылка к Гуантанамо, где пиндосы держат мусульманских террористов и партизан, и принятой там практике пытки ватербордингом. Авель же у нас "человек ближневосточной \ семитской внешности", разве только глаза серые.

(На самом деле это внешность древнего европейца до побеления — смуглая\тёмная кожа, тёмные волосы, светлые глаза — и не имеет никакого отношения к семитам. Семиты, как и другие расы — продукт последних 4000-5000 лет, а Авелю минимум 10000. Просто пиндосы, которые описывали его для SCP, про древних европейцев не знали и проассоциировали в меру своих представлений.)

Кстати о так называемых его злодействах. В кадре они заключаются в том, что Авель вырывается из камеры, где пиндосы держат его бессудно и незаконно с попранием всех конвенций о правах человека, и мочит своих тюремщиков — а с определённого момента и палачей, которые обрекли его на бесконечную агонию; а ещё эти люди иногда кормят чудовищ маленькими детьми, просто в виде эксперимента.

То есть Авель в кадре убивает охуевших беспредельщиков, делая мир чище.

Не вижу в этом ничего плохого.

@темы: SCP

---

Чистое неподдельное насилие, comic edition

В который раз залипаю на видео

Бой Авеля с ящером, которого трудно убить ТМ. На испанском. Это одна из нескольких (!) мультэкранизаций классического фанфика по SCP. Сага о SCP буквально состоит из фанфиков, официального было \ не было не существует, что, ввиду модных тенденций, не может не радовать.

Мне чем-то очень нравятся фигурки в этом мультике, эдакие бумажные силуэты —

Дизайн цепляет. И для фантазии остаётся много работы, это как раз моё. Не думаю, что дорогая экранизация со всей (бывшей где-то до 2014) мощью Голливуда — или даже нынешнего Болливуда — мне зашла бы больше. Я не любительница подробной мясной расчленёнки с потоком крови с экрана. Здесь бой в большой степени символичен — простор для домыслов. Авель правильно нарисован, вканонно высокий и худощавый, безо всякой горы мускул. И отличный визуальный юмор.

На английском:

Другие видео по этому сюжету находятся по запросу scp 076 682.

@темы: SCP

---

лестный отзыв

Что не читал ничего похожего, тёмного и глубокого, и что концовка как удар под дых. Этого эффекта я и хотела.

---

"everything that dies someday comes back"

archiveofourown.org/works/31668272/chapters/783...

О развитии событий и отношений между Айрис и Авелем после катастрофального конца группы "Омега-7", о котором я тут писала. Очень очень очень классный текст, прочла и перечитываю. На Фикбуке есть начатый перевод, но оригинал лучше.

И ведь это ж не конец. Авель всегда возвращается, у него вечный респаун.

Хочу фиков. И дженовых, и гетных.

@темы: SCP

---

Имя: нюансы

Имя Авеля на самом деле Abel. То есть это правильное написание на английском; имеется в виду тот самый Авель, сын Адама, первый убиенный. Но тот пиндос из SCP, которому удалось прожить достаточно долго, чтобы спросить у злой аномалии "Как вас звать сэр?", записал ответ соответственно своему культурному уровню: Able, англ. "способный, умелый".

Это на самом деле не случайно в каноне; надо немного знать антропологию, чтобы считать отсылку. Able — англ. вариант лат. habilis, который хомо хабилис, "человек умелый", первый представитель рода Homo. Хомо хабилис были первые существа в линии наших предков, которых можно назвать людьми. Я ж говорю, Авель там в SCP за нормального человека. Это нормальный мужчина с определённой точки зрения. Я тут не буду подробно критиковать эту точку зрения, просто отметим, что она вот такая.

Так вот, имя имени рознь. Когда авторы англоязычных фанфиков хотят очеловечить этого персонажа, они чаще пишут его имя правильно — Abel. А те, кто хочет показать его более-менее канонично, чаще пишут Able. Это не железное правило, но тенденция такая.

@темы: SCP

---

Материалы по SCP

Было бы неплохо, если бы можно было создавать поддневники для разных тем. Тогда я вела бы отдельный дневник для каждого фэндома, и люди, которым нравится мой обычный контент, не наталкивались бы на внезапную серию записей про SCP, например.

Но как есть. Немного утонула в сайте Фонда,
scp-wiki.wikidot.com/
Запасы —
SCP-001: scp-wiki.wikidot.com/wrong-proposal
Авель, материалы: scp-wiki.wikidot.com/system:page-tags/tag/able

За всей чуждостью Авеля что-то в нём знакомо; это упорство в отстаивании себя; вечный бой; вечное непрощенье. И отношение к людям так, как они того заслужили. Чёрное зеркало: вот они, непрощенье и справедливость, товар лицом. Ад кромешный. Персонаж сразу мне полюбился.

@темы: SCP

---

Ао3 vs укроспам

Укроспамеры таки довели ао3 и сайт отключил комментарии от гостей без акка:



Это к вопросу насчёт любой связи с украми. Если связь есть, они нагадят. И не только тому, кто в них вляпался, а по площадям.

---

Конец группы "Омега-7"

Все официальные источники о Фонде SCP представляют дело так, что Авель якобы заскучал без адекватных его потенциалу задач и перебил всю группу, кроме Айрис Томпсон.

Может, и так. А может, и не совсем; надо помнить, что источники про Фонд SCP — это про-Фонд-SCP-источники. Они представляют всё так, как выгодно Фонду. Допустим, в фактах они не врут (без этого допущения мы быстро дойдём до Чёрной Книги SCP; спасибо, с меня хватило одной ЧКА за жизнь). Но в данном случае кое-что не сходится. Почему Авель пощадил Айрис? Он ведь не щадит женщин; женщина для него просто людачка, самка людака, не менее отвратительная, чем самец. Если бы Авель внезапно утратил уважение и привязанность к коллегам, если бы эти чувства сгорели в пламени его гнева, то он убил бы и Айрис, как убивал женщин раньше.

Не сходятся не факты, а мотив. Сорвался Авель не от скуки. Версия:
ficbook.net/readfic/8118074

Стилистически фик слабый, виден юный автор. Но по сути, КМК, попадание в точку.

Мы знаем, что Авель способен на уважение и привязанность к людям, см. его реакцию на бесславную гибель солдата, который несколько раз его побеждал. Авель был настолько ошеломлён, что прекратил попытку к бегству, позволил увести себя в камеру, а потом снизошёл до объяснения своей реакции. Значит, у него бывают чувства — как минимум привязанность и скорбь — которые могут пересилить разжигаемую проклятием ярость, ослабить или отключить её на какое-то время. И если Айрис единственная из группы осталась жива, значит, она была объектом таких чувств. Без этого её везение необъяснимо.

Итак, начало проекта "Ящик Пандоры". Авель допускает Айрис в свою группу. Она должна была чем-то его впечатлить; людей в "Омегу-7" он отбирал сам, это важно. Что-то у этой девушки вышло лучше, чем у него, иначе он бы отклонил её кандидатуру. Дальше — больше: Айрис мала ростом, хрупка и слаба, но она участвует в боевых операциях группы, и ей удаётся. Она справляется с задачами и тем самым продолжает впечатлять Авеля; она становится для него значимой. И он в неё влюбляется — взаимно. В её положении это естественно: она такая же пленница, подконтрольный объект, как и он. После того, как её без вины осудили и заперли от мира, присвоив ей код SCP-105, носитель кода SCP-076-2 объективно стал ей ближе тех, кто эти коды раздаёт. Почему бы ей не влюбиться? Авель молод, красив (как минимум экзотичен), высок и силён, божественно храбр и непобедим в бою. И покрыт романтическими древними татуировками. Парень-мечта — за исключением его проклятой жажды убийства. Но Айрис-то знает о ней чисто теоретически! Она не видела, как он вырывался из камеры и устраивал бойню. Для неё Авель "свой", командир, истребитель нечисти, а не кровавый маньяк.

Итак, Авель и Айрис становятся парой — или на грани этого. Что их ждёт? Что видит Авель, глядя в будущее? В "Омеге-7" ему много позволено, но он, тем не менее, раб в ошейнике. Если начальство узнает о его чувствах к Айрис, её станут использовать против него как средство давления. Он постоянно под наблюдением; они с Айрис не смогут даже заняться любовью без того, чтобы запись этого акта попала на стол начальства и была рассмотрена там в подробностях. У Авеля с Айрис никогда не будет их собственной, принадлежащей им жизни, семьи и дома. Если у них родятся дети, эти дети будут собственностью Фонда; Фонд может их отобрать. Или не отобрать, милостиво оставить родителям. В любом случае решение будет принимать не он, не Авель.

Такие перспективы отлились бы Фонду кровью, даже если бы Авель был по железу спокоен и адекватен. Увы, "железо" у него проклятое.

Для него очевидно, что надо бежать. Но как? Он осторожно зондирует почву и понимает, что его подчинённые из "Омеги-7" не только ему не помогут — они встанут у него на пути. Если ему и Айрис удастся уйти, то "Омегу-7" за ними и пошлют. Значит, эти люди помеха, препятствие на пути к свободе. Это и решило их судьбу.

Он мог бы сбежать, но подвела Айрис. Увидев, что он убил соратников и друзей, она пришла в ужас. Авель в одно мгновение стал для неё чудовищем; всё то, о чём её предупреждали, оказалось правдой. Если бы у неё было время подумать, а у Авеля объяснить, она бы, может, простила его и ушла с ним. Но времени не хватило. Айрис как-то спаслась с обречённой базы; Авель, скорее всего, её отпустил. Но сам он погиб, а воскреснув, обнаружил себя в подводной тюрьме без шансов освободиться.

Как вариант: Айрис таки согласилась бежать, и он заранее отослал её ждать в условленном месте. Но Авелю не удалось выйти с базы живым, и Айрис поймали. Или она не решилась уходить от Фонда в одиночку.

ЧСХ, если бы Авель не испытывал никакой всеобъемлющей жажды убийства, вышеописанное всё равно случилось бы примерно так же. Если на спокойного адекватного человека надеть ошейник с бомбой и держать его в роли боевого пса, спуская на определённые цели, а потом у него возникнет такой стимул к обретению свободы, как любовь + перспектива семьи, то он попытается с себя ошейник снять. Особенно если он воин.

______________________________

*Авель не виноват в своём безумии. Его организм, видимо, "по железу" выделяет адское количество веществ, которые сорвали бы крышу любому. Так-то вне рамок проклятия он рассуждает вполне разумно, логично и благородно; если бы доктора Фонда сообразили поставить ему депо с коктейлем из транквилизаторов, нейролептиков, нормотимиков и антидепрессантов, а не ошейник с бомбой, может, и был бы у них подконтрольный непобедимый воин, которого они так хотели. Но Фонд не ищет лёгких путей.

@темы: SCP